A Sticky Situation: Cheating Mommy (2017)

Llevo mucho tiempo teniendo problemas con mi hijo. Hace un tiempo que vamos a un psiquiatra para terapia juvenil. Me siento parcialmente responsable de su comportamiento, sé que lo heredó de mí. Me cuesta controlar mis propios impulsos, pero no es que intente dominarlos con frecuencia; más bien, intento ocultarlos. Y ocultarlos significa que debo hacer lo que sea necesario para llevar una vida paralela.

La vida que todos ven en mí es la de una esposa devota de un chico inteligente, aunque problemático. Trabajo medio tiempo, mi marido tiene un empleo de tiempo completo que, a menudo, me deja mucho margen para divertirme. ¿Debería divertirme, no? Me quedé embarazada muy joven y tuve que ser responsable durante años, hasta que él fue lo suficientemente mayor para valerse por sí mismo. La mayoría de las mujeres de mi edad ya "vivieron a tope": fueron a la universidad, salieron con chicos, fiestearon y luego se establecieron. Ahora es **MI** turno de vivir. Solo me quedan unos años para parecer joven, así que, ¿por qué no crear recuerdos? Llevó minifalda cuando salgo, provoco en la pista de baile y coqueteo sin vergüenza con hombres más jóvenes que yo. Lo hago por mí. No leas esto y pienses que soy una mala persona. Apuesto a que me estás juzgando, pero pregúntate: ¿alguna vez has tenido el impulso de hacer algo tan sucio que te avergüenza solo pensarlo? Seguro que sí, y apuesto a que tu juicio no es más que envidia. Soy inteligente, hermosa y tengo el valor de actuar según mis impulsos. Piensa en ello como mi superpoder.

Esta noche iba a salir con un chico con el que he estado coqueteando en la oficina. Seleccioné con cuidado una falda lápiz ajustada, en rojo escarlata, y un body blanco sin sujetador. Hará frío en el restaurante y quiero que se siente frente a mí, babeando por mis pequeños pezones duros bajo este algodón blanco casi transparente. Me pongo mis joyas más finas: el collar de oro que mi marido me regaló por nuestro aniversario. Dudé un momento al ponérmelo, pero enmarca tan bien mi clavícula delgada que quiero lucir lo mejor posible. Sin vergüenza. Ya te dije que soy valiente.

Estaba a punto de irme cuando mis llaves se atascaron en la rejilla de ventilación. Mi pulsera, la de oro y esmalte blanco que llevo desde el instituto, se enganchó en el tornillo dentro de la rejilla. Esa pulsera nunca se me quita, es parte de mi cuerpo desde que, literalmente, crecí dentro de ella; siempre está en mi muñeca. Tiro y forcejeo en todas direcciones para liberarme. Escucho el teléfono sonar: es mi amante. ¡Si pudiera alcanzarlo, él podría ayudarme! Pero no llego. Me quedo allí, frustrada, adolorida, esperando a que mi hijo llegue a casa.

Mi hijo llega finalmente 53 minutos después y hace justo lo que le indiqué: *"Trae el aceite de masaje de mamá, cariño, está en el armario"*. Me unta el aceite por la muñeca, la mano, y tira de mí hacia afuera, intentando que mi muñeca se deslice fuera de la pulsera o que el tornillo se lubrique y la suelte. Nada funciona. Mi teléfono suena con un *bing* de un mensaje; el chico lo mira y ve una foto de un pene que mi amante me envió. Intento inventar alguna mentira —soy una artista del engaño—, pero él profundiza más, revisa mi carpeta de fotos y encuentra instantáneas mías con un hombre diferente. Siempre quise tomar fotos sexuales explícitas y las tenía bien guardadas en mi teléfono con código, pero me quedé atrapada antes de poder apagarlo. ¡Las vio! Tiene una expresión que nunca antes había visto en él: está enfadado, se siente engañado, pero sus labios se curvan de la misma manera que lo hacen los míos cuando siento lujuria y calor. ¿Está excitado?

Me levanta la falda. Entro en pánico, pero intento mantener la voz bajo control. El psiquiatra recomendó siempre mantener el control sobre mi hijo dominando mis propias emociones. Trato de ocultar mi shock y horror mientras me vierte el aceite por todo el trasero, aparta la entrepierna del body y derrama el aceite tibio sobre mis labios vaginales. Se siente tan bien que intento contener un gemido, pero entonces siento el escozor de su mano azotándome el culo. El dolor tras el placer del aceite me vuelve loca. Miro a mi hijo y me doy cuenta de que el chico es igual que yo: no puede controlar sus impulsos. Juega con mi sexo, me penetra fuerte por detrás y me hace correrme dos veces. No debería gustarme, soy su madre, pero lo hace... ¿me juzgarías por reaccionar así ante una **pollada**?

Observa cómo se desarrolla la historia...